Escrito durante a viagem:

As ondas do mar,
o tique-taque do relógio,
o crique-crique dos grilos.

Tudo fora está calmo.
Parado, imóvel, inútil.

Tenho as cores invertidas

Estou angustiado, triste, solitário.
Sem ter com quem falar, escrevo.
Por pra fora o que não presta.

Eu me enraiveço com a vida monótona que levo,
de quem nada faz que preste,
de quem nada faz coisa útil,
de quem passa desapercebido,
de quem passa esquecido,
de quem outros têm dó de lembrar,
de quem ninguém gosta.
Vidinha medíocre,
de alguém tão "especial"
que mereceria tudo de bom.

Mas meu mal é pensar.
Quantos não levam suas vidas medíocres
sem de nada reclamar,
sem em nada pensar?

A vida poderia ser mais fácil,
se eu simplesmente não me importasse.
Mas eu me importo,
para não se importar existem os robôs.
E tenho esperança.

"Que puxa"....