Choro. Choro versos.
Pois lágrimas já não tenho.
Nada que faço dá certo.
Ninguém parece me amar.

Que puxa....


Não vejo motivos
à morte ou à vida,
são-me os mesmos.


Ninguém me odeia, nem me ama.
Substância neutra, transparente.
Não sou o melhor nem o pior.
Não sei nada a mais,
não faço nada demais.


Sigo vivendo como se escorregando no gelo.


Estou errado por não ter inimigos??
Em ser poeta e romântico?
Em ser tímido e só tentar fazer o bem?
Ninguém lerá meus versos,
nem perceberá se eu sumir.


Canto, sem encanto.
Falo, sem assunto.
Escrevo, sem estilo.


Não sou ninguém.